[FLOR E SER]

Ser flor

É segurar a dor do parto no caule.

Ter tronco de lágrima caída

tão doída que jamais se foi.

Ser flor é também ser fruta

Truta fresca sem tempero

Cheiro e sabor

que se medra e não se entende.

É ter olhos fundos da noite

E balançar na manhã que avisa.

É boca seca:

silêncio afoito

calado na beleza.

Ser flor

tem um pouco de tristeza

Da antecipação de figurar o amor de outrem

De morar em vasos de água fria

postos no alto

de um lar alheio ao ar

e ao chão de terra.

É ter vida curta

E relevância de pétalas.

É não saber-se completa

No meio de um buquê.

É ser sem porquê

À serviço de quem

não se presta a olhar o não-belo.

Ser flor é mero

presente.

Ou mora

em memória

Ou em

jardim

Ou em cima

da gente.

Ilustração: Gabriel Araújo

[AMOR DE LONGE]

Há amantes

Que na distância o são integralmente.

Sem descanso, intervalo ou distração.

Há os amantes que o são

Sem dias vãos,

sem se permitir

O despeito de não amar

- de amar menos;

amar ameno,

com pouco calor no coração.

Há amantes grandes.

Pequenos no jeito de amar no silêncio.

Olhando qualquer paisagem,

na ida e vinda da viagem

curta-metragem de personagens

sem nexo

perplexos

de existirem

na inexorabilidade da vida.

Há amantes que o são sem vergonha

cheiro de fronha

que se abraça,

mãos no regaço

sem pressa de que o tempo passe,

pedido que não se despeça

certeza de seguir no passo.

[RELÂMPSO NO MEU LÉXICO]

Queria um jogo de palavras acariciadas, não jogadas. Palavrinhas cismadas, sentadas em círculo. Virtuosas, penteadas. Comportadas e contidas em não causarem intrigas. Palavras amigas. Dessas que fazem companhia. Das que cercam silenciosas, tímidas. Das que dizem o necessário, categoricamente fechando a cortina de momentos dramáticos, selando os porquês e a legitimidade das dúvidas que vão mais fundo.

Palavras humanas e por isso imperfeitas. Das que relevam uma incerteza, uma metáfora, uma ironia. Das que revelam mais que o que se diz. Das que se revisita na intenção de lapidar o discurso, nas que se volta para explicar que “não foi o que quis dizer”. Palavras mais vivas que eu, de preferência, mais inteligentes. Com coragem de serem suficientes, certas, próprias para hora, dia e lugar.

Palavras ademais mais elegantes, mais donas de si. Com menos rodeios, receios, receitas. Das que ressoam na memória; das que somem comidas pela história, virando imagens grandes, causando palpitações no peito, impedimento de ver direito, anseio. Palavras que outrora, na verdade em outra hora, velassem pelo meu sono, zelassem pelos meus passos, abrissem meus olhos e meu pensamento. Apenas para que meu dicionário e minha alma, que delas transborda, fossem riquezas.

[CARGAS D'ÁGUA]

Pra quê reclamar da espera

se a vida é feita dela, 

por ela a vida passa

na vida ela impera?

Pra quê matar friamente o tempo,

o calor do momento,

o agora que já não é

porque já era?

Dos seres humanos

não entendo os meios.

Tantos são no caminho

Tantos passos, tantos freios.

meios meios meios

Jamais nos deixam

ser inteiros.

[MORADA]

Linda.

Linda como a aurora

Não linda de outrora-

Linda de então.

Linda no sim

e no não.

Ambos seus,

Ambos sãos.

Linda no sorrir,

No ir e no vir.

Linda em estar

Aqui,

Acolá,

Onde escolhe.

No escuro se recolhe

Como quem não merece atenção.

Onde escolhe

ser e estar,

transborda de si por onde

passa

anda aleatória,

chora de rir,

dança com a música

do momento.

Ri do tempo

Que foi, que vem e

Virá.

No seu peito

hoje

meu alento

se resume

em morar.

[LÍNGUA MÃE]

Materna.

Em teu seio, ó liberdade.

Canta em tons nordestinos

na minha fala

inexoravelmente.

Resolve os meus sentimentos

Ordena os meus momentos

Me põe moderna.

Manda na minha poesia

Medo do que dela não conheço.

Amando vou, no presente

A mando de meu próprio coração

Distorcendo-a livremente

Com a maior

E sem a menor intenção.

Se me deparo com ela no silêncio,

inimiga.

Se a completo com  línguas primas,

abriga.

No escuro do meu peito

Sem anunciação e sem jeito

Deixo ela me narrar a vida

À torto e à direito.

Foto: Museu da Língua Portuguesa

[TEMPO PERDIDO]

Faz tempo não faço um poema.

Faz tempo não proseio

como poderia,

como pradaria.

Como prosa ria

quem ri

amena.

Não sei por onde começar,

que rimas combinar;

em que

e quem pensar,

com redondilhas menores -

para ouvidos melhores

aguçar.

Passo a mão na inspiração,

jamais a perna

pra que eu não a perca e ela não me deixe

no desleixe de não sentar:

papel, caneta  e solidão.

Faço

versinhos ingratos,

já não me saem baratos;

mas selam a vontade de então.